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De El vínculo del cuchillo I: encantamiento (Omicrón. ISBN: 978-84-96938-01-4. 336 pp. PVP: 21€) de Lois McMaster Bujold no sé mucho, aparte de que me han contado que es una fantasía más bien apañada. Me gustaba bastante su serie de Miles Vorkosigan.

De la contraportada:

La autora que más premios ha ganado en los últimos años inicia ahora, tras el excepcional éxito de la saga de Miles Vorkosigan y de los libros de Chalion, una nueva narración de fantasía en dos volúmenes: El vínculo del cuchillo. En una misteriosa tierra dividida en siete grandes regiones, viven los granjeros y los misteriosos «andalagos», poderosos guerreros-magos que parecen descender de una vieja y poderosa civilización de la que conservan conocimientos esotéricos y sorprendentes poderes. Los «andalagos» tienen como principal deber enfrentarse y matar a los peligrosos y malvados «dañiespectros» o «malicias». El coste es la segregación total con los granjeros cuya relación con los «andalagos» está completamente prohibida.

Soltera y embarazada, la joven Fawn Bluefield huye de su comunidad de granjeros en busca del anonimato de la ciudad. Durante el largo y peligroso viaje, se encuentra con el poder y la magia del «andalago» Dag, quien patrulla con sus compañeros a la caza de los temibles dañiespectros conocidos como «malicias».

Los peligros, las dificultades y sus mutuas soledades les llevarán a un romance imposible entre humanos pertenecientes a grupos que no pueden mezclarse.

No recordaba yo que esta novela fuese tan tremendamente triste. La leí cuando se publicó en España a principios de los 80. Entonces, claro, me pareció un libro divertidísimo, repleto de humor y con unos personajes cada cual más raro que el anterior, exquisitamente anárquicos y desquiciados.

Ahora, leída casi un cuarto de siglo después, me ha parecido todo eso… y también muy triste. No sólo porque salga un androide depresivo (que no deja de ser un chiste), sino por esa sensación de cosas que se terminan. Es decir, hay decadencia, final, destrucción. Incluso hay una ballena que muere a los pocos minutos de alcanzar la consciencia. El imperio galáctico hace tiempo que pasó, y sólo queda una masa de funcionarios más bien brutotes. Es como una novela sobre el crepúsculo de las cosas, sobre la entropía y la vejez.

¿Era Douglas Adams un hombres especialmente pesimista? ¿Había visto y vivido tanto que no tenía demasiada fe en la humanidad? No lo sé. Lo que sí sé es que mi admiración por el libro y su autor ha aumentado considerablemente. Me parece que hace falta una inteligencia especial, una sensibilidad muy particular, para escribir un libro simultáneamente tan triste y tan gracioso.

Tengo una regla: no vuelvas a las obras que te gustaron de joven. Me alegra saber que hay excepciones.

[50 libros] 2007

Divertido artículo donde se cuenta el origen de tres títulos famosos de la literatura reciente: Trampa 22 (que pierde traducido), El cartero siempre llama dos veces y el nombre Jeeves en los títulos de toda una serie. El artículo parece ser reclamo para un libro. Si se trata de una muestra del contenido del libro, va por buen camino.

Por cierto, originalmente era Trampa 18.

(vía Defective Yeti)

Me sale un 29%. Es decir, a pesar de usar un Mac continuamente -voluntariamente- soy un individuo normal capaz de funcionar en sociedad.

29%How Addicted to Apple Are You?

(vía Applesfera)

Hace un tiempo, tuve el placer de recibir inesperadamente Prime Time. Las mejores series de TV americanas: de C.S.I a Los Soprano. No conocía ni a la autora ni el libro, pero lo leí y lo disfruté enormemente. Era un libro en el que se hablaba bien de la televisión; y no quiero decir que positivamente sino con rigor y conocimiento. Desde entonces, todo libro de Concepción Cascajosa es una alegría.

Y ahora, tras De la TV a Hollywood: un repaso a las películas basadas en series nos llega La caja lista, un libro que recopila ensayos de varias personas sobre distintos aspectos de la televisión. Lo describe así:

Mi nueva publicación, La caja lista: Televisión norteamericana de culto, ya se encuentra a la venta. De momento se puede adquirir en la página web de la editorial Laertes y en unos días se encontrará disponible en librerías. Se trata de una antología que he editado en el que reúno casi dos decenas de artículos sobre series norteamericanas diversas, obra de otros tantos colegas procedentes de nueve universidades distintas. Las series que cuentan con análisis son las siguientes: Hermanos de sangre, Friends, Buffy, cazavampiros, Ángel, Perdidos, 24, A dos metros bajo tierra, Frasier, Los Soprano, House, Mujeres desesperadas, Sexo en Nueva York, Ally McBeal, El ala oeste de la Casa Blanca, Doctor en Alaska y Smallville. Obviamente hay algunas series más con las que me hubiera gustado contar, pero la idea del libro no era hacer una enciclopedia, sino mostrar una selección de programas de interés actuales o recientes que hayan tenido algún tipo de impacto de nuestro en país (por ejemplo, todas se encuentran disponibles en DVD). Los trabajos también responden a sensibilidades diversas, desde cómo han sido recibidas algunas series en España a análisis narrativos, estudios de género o cómo las ven investigadores de fuera del mundo del cine y la televisión. La caja lista: Televisión norteamericana de culto tiene un precio de venta de 19,50 euros. Cuenta con un total de 333 páginas y casi una treintena de ilustraciones en blanco y negro, una amplia bibliografía, un índice onomástico y otro de los títulos de películas y series citadas. Todo el mundo que ha visto los ejemplares coincide en que ha quedado una edición francamente bonita, así que desde aquí mi agradecimiento a Eduardo Suárez, Olga Llop y Carme Miret de la editorial Laertes por su confianza en el libro y su colaboración para hacerlo realidad. El objetivo ahora es darle toda la visibilidad posible entre los seguidores de series y los académicos, por lo que toda ayuda será agradecida. Se puede descargar un PDF de presentación del libro desde aquí y leer algunos extractos desde la sección dedicada al libro en mi página web personal (que se actualizará completamente con todas las publicaciones de los últimos doce meses en aproximadamente una semana). Y por supuesto, comprar el libro desde ya en la página web de la editorial Laertes, donde también se puede consultar su amplio fondo editorial. La caja lista: Televisión norteamericana de culto es el número 26 de la prestigiosa colección de libros Kaplan de la editorial catalana. Mientras van viendo la luz textos sobre Perdidos, The shield y Damages, el blog también se ocupará de todas las noticias relacionadas con el libro. Gracias desde aquí a todos los que han hecho posible que vea la luz.

Que por cierto, este verano -aprovechando un curso en Santiago de Compostela- varios aficionados a las series tuvimos la oportunidad de cenar con Concepción Cascajosa. Es muy agradable hablar de series con gente que sabe.

Es un libro que traduje hace un montón de tiempo (2001, si no recuerdo mal, aunque se publicó en 2002) pero que sigue dando guerra. Aparte de la edición original en Nova, lo han sacado varias veces en bolsillo. Y ahora toca una edición completa, en formato grande y tapa dura. Ya comenté que saldría, pero no había visto el libro hasta ahora .

Por lo que he podido comprobar, es una edición similar a la original en Estados Unidos, con alguna modificaciones; sobre todo un título bastante más grande y visible. Les ha quedado francamente bien, la verdad. Seguro que llama la atención en el expositor.

Algunos doctorando (o estudiantes de postgrado) del Instituto de Astrofísica de Canarias están contentos. Y vaya si tienen razones para estarlo: resulta que han salido en un cómic, y no en uno cualquiera, sino en PhD, el cómic que leen todos los aspirantes a doctor de este mundo; no sólo eso, encima es una tira muy graciosa que mantiene muy buen nivel. Lo lograron, claro, invitando al autor a visitar el IAC e, imagino, a paseándolo por ahí.

Yo, como no soy doctorando ni nada pero sí soy canario, me he quedado con la última viñeta, que me ha hecho mucha gracia.

A mí también me encantaría salir en un cómic. Se me ocurre varios posibles. En cualquier caso, enmarcaría la página para colgarla de la pared de mi habitación del asilo; así la gente creería que fui alguien.

En realidad, sólo he desactivado mi cuenta de Facebook. En teoría, se puede volver a activar en el futuro, e imagino que lo hacen como posible vía de recuperación (me hubiese borrado definitivamente, pero no me puse a buscar si ofrecían esa opción). Un detalle divertido es que te preguntan por qué lo haces. Pero lo preguntan sólo para poder aclararte que te equivocas completamente.

En Twitter me han preguntado por qué lo he hecho. Pues lo he hecho porque me aburría y no soporto aburrirme. En ocasiones no queda más remedio que aburrirse, pero vamos, meterse en un cosa de esas para encontrarla más aburrido que leer la recopilación de todos los discursos del estado de la nación me parece excesivo.

Y me preguntarán ustedes: ¿por qué Facebook te parece aburrido? Pues me parece aburrido porque no logro dar con la más mínima interacción social. Sí, la gente me manda cosas y eso, me hacen preguntas y yo respondo, pero no tengo la sensación de estar interaccionando con esas personas o de saber más sobre ellas. Tengo simplemente la sensación de estar interaccionando con las cosas que me envía. Si Twitter es una ventana a través de la que veo el mundo (tanto es así, que me suscribo a todo el que se suscribe a mí porque disfruto mucho leyendo lo que la gente va haciendo y me cuenta; lo encuentro incluso relajante), Facebook es como un cajón donde acaba todo lo que nadie quiere.

Podría argumentarse que no he sabido dar con esos elementos de Facebook. Es posible. Pero llevo varias semanas por allí. Si hay algo valioso, lo han escondido muy bien.

Ahora supongo que debería contar por qué me gusta Twitter.

Y hablando de ese tipo de redes sociales, me encanta este comentario de Mauro Entrialgo:

Desde hace un tiempo opero con la teoría de que no importa lo que pienses, Mauro Entrialgo ya lo pensó antes y mejor.

El informe Phaeton (Ediciones El Andén. ISBN: 978-84-935789-9-2. 648 páginas. PVP: 20,50 €) de Albert Salvadó es una variante de la historia secreta del mundo, en la que hechos del pasado no son exactamente como parecen sino que ocultan una realidad diferente (por ejemplo, Noe era realmente un científico encargado de preservar la variedad genética de la Tierra). En el dossier de prensa se dice que nació como libro de ensayo, pero asumo que esa afirmación no es más que otro recurso narrativo.

De la solapa:

¿Y si lo que sabemos del pasado remoto de la Humanidad es un engaño que oculta una verdad estremecedora? ¿Y si la interpretación hecha del Génesis, el Diluvio Universal y toas las mitologías sobre la destrucción casi total de la Tierra fuese otra? ¿Quién es el Sr. Contacto y CCU? ¿Por qué me eligieron para saber y escribir lo que nunca se atrevió? Para que tú, lector, descubras en El informe Phaeton el relato más desconcertante que jamás hayas leído.

The Bird man and the Lap Dancer: Close Encounters with Strangers de Eric Hansen es un libro sobre viaje, pero es un libro de viajes que, al menos a mí, me ha resultado curioso en su planteamiento: no va tanto de los lugares visitados como de la gente que se encuentra en esos lugares. La historia puede transcurrir en las Maldivas, en medio de la selva de Borneo o en pleno Nueva York, pero la historia es siempre sobre los personajes curiosos que allí se encuentra, sobre sus personalidades, sobre sus modos de vida.

Curiosamente, el autor está presente, pero como si no lo estuviese. Aunque una historia empiece con «Llegué a las Maldivas a comprar pescado seco y llevarlo de contrabando a Sri Lanka», el autor es mero catalizador y su función es únicamente hacer hablar a los personajes. Incluso en Calcuta, contado en «Life lessons form dying strangers», sus problemas para enviar artículos a Estados Unidos se transforma en una excursión por el hospital de la Madre Teresa y, sobre todo, los enfermos que allí encuentra. Es un mecanismo que usa siempre, en todas las historias, ejecutado siempre con misma facilidad.

De tal forma, nos encontramos con los curiosos habitantes del Grand Hotel en Nueva Guinea, la vieja cocinera rusa Madame Zoya protegida por una banda, el ornitólogo y sus bailarinas que da título al libro o toda la tripulación del Dewa Ruci. Todas historias interesantes, todos personajes que tienen algún detalle curioso, vidas que vale la pena conocer.

Hay algún punto bajo, claro. La historia que me menos me gustó fue «Three Nights in the Mountain», sobre la búsqueda de los restos de un avión estrellado en la selva de Borneo, en concreto, la de un marido intentando aceptar la muerte de su mujer, uno de los pasajeros. Por desgracia, hay muchas referencias sobrenaturales, hablándose de supersticiones locales. El autor no afirma vez nada, pero sí que da voz a todos los que decían guiarse por esas presencias. Yo sin embargo, pienso que esas referencias restan emotividad a la historia, cambiando tragedia por consuelo falso. Lo que se inicia casi como una búsqueda cargada de sentido, acaba casi como una broma.

Mi historia preferida es la primera, «Arlette and Madam Perruche», una emotiva historia de amistad entre dos ancianas. Son ocho páginas cargadas de ternura.

[50 libros] 2007