Regalo
Ha habido muy bueno intento. En el año 2005, JJ me prestó un libro de 1.000 páginas que todavía no he leído ni le he devuelto; no pierdo la esperanza. Ese mismo año, Kirai me recomendó una novela sobre el samurai Mushashi con el mismo pérfido fin; novela, por cierto, que me apetece mucho leer. Los dos pretendían que no llegase a los 50 libros leídos en un año.
Pero nunca nadie había llegado al extremo de Juan Diego Gutiérrez Gallardo quien aprovechando mi cumpleaños me ha regalado Otherland de Tad Williams. Parece –no tengo forma de comprobarlo- una novela de casi 4.000 páginas dividida en cuatro volúmenes (no tengo forma de comprobar si es una única novela. Las páginas las he sumado por encima). 4 veces el esfuerzo de JJ, ahí es nada.
Todavía no sé de qué va. Sólo el párrafo resumen de la contraportada tiene 137 páginas y todavía no he acabado de leerlo. Además, en internet hay quien especula que realmente se trata del libro de la arena borgeano. Aunque sus páginas son simplemente numerables.
Por cierto, que los libros como ladrillos bien alineados resultan irresistibles para las manos infantiles.
Una curiosidad. Los libros están dedicados al padre de Tad Williams, quien aparentemente no lee ficción (el padre) y por tanto no se entera de que los libros le están dedicados. Desde ahora considero que el padre de Tad Williams es un ser superior y que ha alcanzado un estado al que yo quiero llegar algún día. Pero la carne es débil y debo leer ficción de vez en cuando.
El 29 de junio de 2007 un piso de 300 metros cuadrados (amueblado) en el centro de Madrid pasó a costar 20 euros.
Fabrizio Ferri Benedetti, «Algernon» (como el ratoncito de laboratorio de Flores para Algernon), responsable de 
Descubrí a Haruki Murakami en una librería. Lo comento porque para mí es muy extraño descubrir a los autores en las librerías. Normalmente, los libros los compro después de saber de ellos. Los suelo descubrir leyendo bitácoras, aunque veces pasa también en un suplemento cultural. En cualquier caso, allí estaba yo, en la librería, repasando los libros. No tengo claro por qué lo hacía; quizá estuviese buscando un regalo de cumpleaños. Da igual, la cuestión es que di con un nombre claramente japonés y un título tremebundo: Crónica del pájaro que da cuerda al mundo. ¿Quién no se pararía ante semejante título? Sobre todo, cuando prácticamente bailaba en un lomo enorme.
Entrar en una novela de Haruki Murakami es entrar en un mundo fantástico que refleja fielmente nuestra realidad. Sé que parece paradójico, pero ésa es la magia. Crónica del pájaro que da cuerda al mundo es en el fondo la historia de una relación de pareja, de una separación en malas circunstancias. Pero a su alrededor se mueve un torbellino, casi siempre silencioso, que va involucrando aspecto cada vez más amplios de la sociedad y que se va tornando cada vez más fantástico. Lo que comienza con la historia de Tooru, un hombre que ha perdido a su esposa, un tipo más bien parado, acaba derivando en una reflexión sobre la corrupción política y la incapacidad de Japón para aceptar su pasado agresor. El ritmo es lento y pausado, el protagonista vaga en busca de su esposa encontrando una plétora de fascinantes personajes, pasa largos periodos en el interior de pozos (una imagen que se repite en toda la obra de Murakami) y en general recorre una geografía distorsionada, un mundo ligeramente aberrante, pero exactamente igual al nuestro.
El efecto que produce el autor queda más claro en el caso de Al sur de la frontera, al oeste del sol, que he releído recientemente y que es una de mis novelas preferidas de Murakami. Cuenta una historia que aparentemente no tiene nada de problemática. Hajime, de 37 años, es un hombre de éxito: propietario de dos bares de jazz, casado, con dos hijas. El éxito de su vida es un hecho objetivo que el mismo admite. Pero le falta algo, una chispa, un inefable que sólo se puede encontrar al sur de la frontera; es decir, moviéndose de lado, en lugar de seguir adelante, hacia el oeste del sol. Ese algo es el recuerdo de una amiga de infancia que tuvo a los doce años, una chica -Shimamoto- retraída como él, con un defecto en una pierna que la aislaba aún más. Fue su verdadero amor, aunque la relación no se consumó nunca. Y el recuerdo está matizado por otra relación posterior, que acabó tan mal que destrozó la vida de la otra muchacha.